CRÔNICA DE DOMINGO.

 

     LETRAS TRAIÇOEIRAS EM NOITES ESCURAS.

    Estou completamente vazio, sem ideias. Nenhum resquício de pensamento ou qualquer coisa válida que se possa comentar. Não é comum, isso lhes garanto. Tão pouco é falta de inspiração, na prosa, principalmente na crônica, trabalhamos com os prazos, literatura sob pressão, inspiração é campo da poesia. Acontece que os dias têm sido difíceis, para não dizer insuportáveis, posso até estar sendo exagerado, dramático demais como diz minha amiga de trabalho, Vanessa. Até concordo em certos pontos, porém, a coisa toda é bem mais complexa, profunda, envolve sentimentos, dor, decisões, tantas coisas que não sei nem por onde começar.

   O que quero tornar evidente para todos é o meu descontentamento, com tudo, com o curso da minha vida até o presente momento. Não sei exatamente o que dizer quando me perguntam sobre planos e tal... Fico sem resposta, ou, com um nó cego na garganta com essa falta de perspectiva e possibilidades. Que o mundo está um caos não é novidade, pelo menos para aqueles que realmente conseguem enxergar as coisas como realmente são. Desejei o que jamais pude ter, é tão verdade que por esses devaneios psicológicos me tornei poeta também. Mas até nisso me decepcionei.

   Falando assim, a primeira impressão que fica é de que sou um pessimista, catastrófico e tal, talvez eu seja mesmo, confesso, mas... Cá para nós, com o mundo na atual situação, não é para menos. Há momentos na vida em que tudo parece dar errado, é aquela situação de quase desespero. Pois bem, caríssimos amigos, me vejo em uma situação semelhante. Trabalho, casa, negócios, finanças, enfim, não consigo acertar nenhuma flecha no alvo. Quando eu chego nesse patamar de tristeza profunda, me entrego de corpo e alma a literatura - é minha válvula de escape - crônicas, poesia, prosa. Me derramo por completo, porém, neste momento, estou em um deserto das próprias palavras. Letras traiçoeiras em noites escuras.

  E por falar em "noites traiçoeiras", esse é o título do meu novo romance, estou perto da conclusão, mas... É justamente esse final que está enroscado. Talvez eu demore algumas semanas para finalizar. Eu tenho outros trabalhos em andamento, poesia por exemplo. Todos esses livros, depois prontos, são postados na plataforma de escrita do wattpad, aqueles com contas por lá é só procurar por ( Macedo Pena ) e você terá toda a lista de meus livros. Tenho outros projetos literários em mente, para um futuro próximo, pelo menos assim espero, como dito anteriormente, sou constantemente solapado por crises depressivas. Crises essas cada vez mais frequentes.

    Outra ocupação que traz equilíbrio na minha vida, o que me dá tanto prazer quanto escrever, é a leitura. Tenho que ler todos os dias. É como tomar café, almoçar e jantar. Atualmente estou lendo cartas de um diabo ao seu aprendiz. De C.S Lewis, livro maravilhoso, é o que eu posso dizer, depois de concluir a leitura talvez eu lhes traga uma resenha. Enquanto o mundo caminha a beira do abismo, prestes e despencar, nós, meros mortais, seguiremos as nossas vidas tranquilos, como se nada estivesse acontecendo. A exemplo dos músicos no filme do Titanic, tocando suas belas canções em meio ao caos.

Crônica.

   

  O ESPINHOSO CAMINHO DA LITERATURA NO BRASIL.

   Confesso que está cada vez mais difícil o caminho da literatura, escrever é uma realidade muito diferente da de ser publicado, viver daquilo que você escreve e publica é quase uma utopia. Sabemos que os brasileiros em geral leem pouco, por isso o mercado livreiro é tão pequeno, aliado a baixa procura de livros, poucas bibliotecas e custos altos, fica quase inviável altos investimentos. A consequência disso é que temos mais prestadoras de serviços do que editoras tradicionais, são pouquíssimas as editoras que bancam todo o custo de um livro, mesmo as que o fazem, preferem nomes conhecidos do público, como uma garantia de venda. Considerando todas as circunstâncias de nosso país, não os culpo pelas estratégias tomadas, é necessário para se manter vivo no mercado.

    Outro caminho interessante são as publicações independentes, plataformas como clube de autores e outras. Nessa modalidade de publicação, gratuita, toda parte de 'construção do livro fica por conta do autor', inclusive a definição do preço final. O que facilita para quem deseja ver seu trabalho impresso. Essas plataformas estão cada vez mais sofisticadas e inovadoras, trazendo opções diferentes para os seus autores. Parabenizo cada uma pelo belíssimo trabalho que desenvolveram e tenho esperanças de que essa ideia ganhe e cresça cada vez mais.

    O livro, deveria ser uma paixão nacional, penso eu, se assim fosse, teríamos mais bibliotecas do que bares, mais intelectuais do que bêbados urinando em postes. Se o livro fosse uma paixão nacional, gostaríamos mais tempo devorando páginas do que tempo perdido correndo o dedo na tela de um celular ou assistindo noticiário tendencioso e desinformativo. Se o livro fosse uma paixão nacional, haveria, inclusive, nos supermercados - isso mesmo que você leu - haveria uma seção somente de livros ao invés de duas três de bebidas, não somente alimento para o corpo mas para o intelecto também. E com toda a certeza, os nossos livros seriam mais parecidos com tijolos. Não que os menores não tenham seu valor, cada um é uma pérola, porém, em uma nação onde leitura é uma paixão, a tendência é justamente de se ter livros no estilo, " Montanha Mágica", "Viva o povo Brasileiro".

    Os livros digitais também ganharam o seu espaço. Em um mundo cada vez mais tecnológico e digital, não era para menos. As grandes e tradicionais editoras também compartilham os seus títulos em versões eletrônicas, disponíveis para aqueles com tempo e disposição escassas, podendo carregar uma biblioteca inteira por aí. Aos amantes do livro físico, do cheiro de papel impresso, nada se compara.

    Voltando ao raciocínio inicial, está cada vez mais, 'espinhoso', o caminho da literatura no Brasil. Os escritores, no geral, necessitam de outro emprego para pagar as contas, é quase impossível viver única e exclusivamente de literatura. Escritores são profissionais como quaisquer outros. Deveriam ser reconhecidos como tal. Tenho esperanças de que um dia isso possa acontecer, de que nós, escritores, tenhamos o reconhecimento ( trabalhista ) merecido e garantido, com direito a férias e tudo mais. Enquanto esse milagre não acontece, temos que fazer malabarismos para produzir nossas histórias. É muito mais do que simplesmente colocar palavras no papel, é uma paixão, amor que transcende o próprio entendimento.

CAPÍTULO 24.

               Capítulo 24.

... O seu Jardim de delícias já não existia, não havia mais sentido em nada do que fazia, sem ela, tudo era incompleto. Buscou em outros jardins o amor proibido, encontrou apenas a perdição e o erro. Era necessário um retorno, primeiramente para dentro, teria que mudar o seu coração desde as raízes. Doloroso processo aos homens amantes de si mesmos, porém, desconheço outro caminho que não seja a negação do próprio eu para assim poder encontrar a sua verdadeira vocação ...

Domingo de manhã, belos pássaros pousaram na janela do quarto de Oséias, lindas aves de várias cores e de cantos harmoniosos, suaves. Diferentes aves, 'ela ama pássaros'. Certa ave de penas amareladas, era a preferida de Gomer, o canto dessa ave é de uma beleza inexplicável, estava entre as demais, Gomer se encantava quando a tal ave aparecia, um canário do reino. Eram raros os momentos de ternura, pureza e inocência de Gomer.

As lembranças da esposa chamando pelo pássaro, os cabelos soltos ao vento, o movimento dos lábios imitando o seu cantar, era quase insuportável a dor de recordar, machucava no mais profundo da alma. Dentro do peito de Oséias acontecia uma grande batalha, de um lado era o coração amoroso, apaixonado, desejando ajudar, enquanto do outro lado era puro rancor e angústia pelos atos de Gomer. Ele não sabia o que fazer, e não saber agir o estava destruindo por completo. Aos poucos, o coração materialista de Oséias ia sendo quebrado e transformado.

O domingo se estendia lentamente, entediado, Oséias deitou-se no sofá, não demorou para adormecer.

Entrou na sala, não havia ninguém, a TV continuava ligada nos noticiários, o sofá maior levemente desalinhado, o que não era comum naquela casa. A janela estava aberta, às cortinas tremulando ao soprar suave da brisa. " Onde estão todos", pensou. Dirigiu-se para a cozinha, muito espaçosa, geminada com a sala, em estilo americano. Na pia estavam algumas louças sujas, no escorredor de pratos outros que já haviam secado. Maçãs e bananas na fruteira, a geladeira estava cheia, a garrafa de café também, quente por sinal. Saiu da cozinha, antes de chegar na sala, do lado esquerdo, uma enorme escada que dava acesso à parte de cima da residência. Subiu lentamente as escadas, receoso de encontrar alguém, olhava sempre assustado, parecia que ele era observado. À sua frente um enorme corredor, com mais três portas à frente, certamente de quartos, pensou. Ficou parado diante da primeira porta, mãos trêmulas na maçaneta, respirou fundo, fechou os olhos, contou até três. Abriu a com muita lentidão, para sua surpresa não havia ninguém no quarto, as camas estavam desarrumadas, um copo de água pela metade estava na cabeceira da cama. Saiu, foi para outra porta de outro quarto, repetiu o processo que fez na anteriormente, a mesma coisa, não havia ninguém em canto algum daquela casa. Percorreu-a toda, cada cômodo, não havia ninguém, a casa era enorme, tinha de tudo o que se imaginava, e ninguém para desfrutar de todas aquelas coisas, apenas ele estava ali. Outra coisa chamou-lhe a atenção, em nenhum momento escutou barulhos na rua, nem de carros, nem de pessoas, nem de motos, até os animais haviam desaparecido. Saiu do interior da casa e foi para garagem, ficou uns minutos, retornou para a enorme casa. Na cozinha, fez um lanche com o que havia no armário, comeu chocolates, bebeu suco. Voltou para a sala, a TV estava ligada, porém, todos os canais estavam fora do ar. Ligou então o vídeo game, jogou até cansar. Subiu para parte de cima da casa, foi no último e maior quarto, deitou-se na enorme cama, estava cansado, ligou a massagem, por fim adormeceu…

Ei… Ô… Acorda - uma misteriosa voz soa em seus ouvidos.

Abriu os olhos assustado com aquela voz, achou que era um dos funcionários, era manhã, parecia que havia tomado remédios para dormir, levou um tremendo susto, olhou para todos os lados, não havia ninguém, os empregados estavam de folga. Ele não estava mais na casa enorme, era a sua mansão no Morumbi. Domingo ainda. Tudo não passou de um sonho, um estranho sonho.

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Na tarde do dia seguinte, Oséias resolveu caminhar pelas imediações, parou em uma praça, cabisbaixo, desatento a tudo é a todos, não parecia o Oséias alegre de sempre. Já não participava das reuniões de seu partido político, nem os da igreja. Não comparecia aos cultos de domingo, faltava as votações no plenário, sua vida estava ladeira abaixo. Nessa mesma praça, apareceu uma visita inusitada. O homem que durante anos foi o seu pastor, estava ali, bem na sua frente, parado diante de Oséias, que, fixou o olhar naquele senhor sem o reconhecer de pronto, fazia mais de dez anos que não o via.

Oséias ficou observando aquele pastor, passado alguns segundos, depois de um sorriso do pastor, Oséias logo o reconheceu. O pastor havia se mudado, estava dirigindo uma igreja no interior Paulista, mas a pedido do seu pastor presidente, mudou-se para a capital. A igreja que passaria a dirigir ficava próximo a casa de Oséias. Os dois ali ficaram horas a fio conversando, Oséias contando-lhe todos os pormenores e maiores de sua vida desastrosa.